Augusto dos Anjos

Anseio

 

Que sou eu, neste ergástulo das vidas 

Danadamente, a soluçar de dor?! 

— Trinta triliões de células vencidas, 

Nutrindo uma efeméride inferior. 

 

Branda, entanto, a afagar tantas feridas, 

A áurea mão taumitúrgica do Amor 

Traça, nas minhas formas carcomidas, 

A estrutura de um mundo superior! 

Alta noite, esse mundo incoerente 

Essa elementaríssima semente 

Do que hei de ser, tenta transpor o Ideal... 

Grita em meu grito, alarga-se em meu hausto, 

E, ai! como eu sinto no esqueleto exausto 

Não poder dar-lhe vida material!

FONTE:: Jornal de Poesia